Osciller entre la brume et le marbre, de dos, de face, pirouette. Un souffle tiède sur une dalle froide. Je suis l’invitée d’un espace nu. Ici, tout est blanc. Trop blanc ? Peau laiteuse qui lappe la pierre, comme une absence qui prend forme, comme un drap immobile sur un corps absent. La lumière découpe, caresse et efface à la fois. J’attends que quelque chose cède : mon corps, la clarté, ou peut-être l’ombre que je laisse derrière moi. Reste-t-on vraiment lorsque tout devient lumière ?
Laura Llt.